Nicole TOURNEUR

 Longtemps, je me suis couchée de bonne heure. Avec délectation, je me glissais entre les draps sans les déborder. Au contact de la toile rêche et froide, ma peau frissonnait, s'agitait ; je n'osais plus bouger de peur que la couverture ne glisse. Enfin, la chaleur irradiait mes veines. Aussitôt,  un oreiller calé derrière la nuque,  je prenais un bon livre et tout en voyageant au fil des lignes, je laissais les heures s'envoler.

 Un jour, une petite voix a murmuré à mon oreille :

-          Dis grand-mère, comment on vit quand on est vieille comme toi ?

J'ai souri. Pourtant, ce matin-là en examinant mon visage dans le miroir, j'ai aperçu les fines ridules marquant les années. À cet instant,  j'ai réalisé que je n'avais jamais regardé les étoiles se lever, ni scintiller les constellations !

Il ne me reste plus beaucoup de temps pour les admirer, alors c’est décidé : je dormirai plus tard !

 Soleil, Véga, Jupiter, Saturne….. Renard, sagittaire, Lion… J’arrive !

Nicole TOURNEUR

 Décembre pointe le bout de son nez

Écorché par les rhumes et la grippe. Ah !

Coquin indocile, tes céphalées

Engourdissent l’esprit des hommes.

Mais ils te pardonnent, ceux qui mouchent

Bacilles, microbes et autres virus.

Raout d’un soir, Noël approche

Ensemble, savourons-le sous forme de dinde.

Nicole Tourneur

J'aime ces matins blancs,

Oniriques et glacés,

Ypréaux dénudés

Et perdus dans le vent.

Utopie d'éternité,

Xéranthème congelé,

Noël de l'enfance,

Où l'odeur forte des sapins

Évaporait mes sens

Languissants dans le lointain.

Et…

Bonheur d'un jour,

Onde d'amour,

Nuées de serments,

Nostalgie d'argent,

Et encore..

Année

Nouvelle,

Nouvel

Espoir.

Enfin !

Nicole TOURNEUR

Certains d'entre vous le connaissent déjà... tant pis !

Elle boit à sa santé

Déjà décembre et 2009 est obsolète

Il est venu à pas feutrés. Presque en cachette.

Plus on vieillit, plus le temps s’effiloche, il s’enfuit

Une heure d’hier est une minute d’aujourd’hui

Les rues s’illuminent, les maisons se déguisent

Dans la neige, le givre et la brise, la nuit s’éternise.

L’écharpe nouée autour de leur cou gelé

Les passants se pressent vers la chaleur du foyer

Joyeux Noël, bonne année. Et surtout : Bonne santé !

Sous le pont, dans son abri d’infortune

L’Inconnue festoie sous la lune.

Traquée par la misère, plongée dans son désarroi

Elle est seule dans le vent, abandonnée au froid.

En perdant son emploi, elle a perdu sa dignité

À 30 ans, l’inconnue est une femme disloquée

Son existence entière est une meurtrissure

Sans passé, sans présent, elle lève son verre à son futur !

Joyeux Noël, bonne année. Et surtout : Bonne santé !

Nicole Tourneur

 

Il avance lentement, le vieux pingouin.
Son corps ankylosé se balance

De droite à gauche, de gauche à droite.

Il  se dandine si seul, le vieux pingouin,

Pourtant, ses pattes ont porté l’enfance,

De droite à gauche, de gauche à droite.

C’était hier ! Aujourd’hui, le vieux pingouin

Regarde le dos de ceux qui le devancent

De droite à gauche, de gauche à droite.

Il est loin derrière, le vieux pingouin

Il accélère de toute sa résilience

De droite à gauche, de gauche à droite.

Il pense à la vie, le vieux pingouin,

À celle qui a surgit sans violence

De droite à gauche, de gauche à droite.

Et qui le tue, lui le vieux pingouin,

À petit feu comme une sentence

De droite à gauche, de gauche à droite.

 Nicole Tourneur

Ah ! Le petit café du matin...

Surtout, ne me parlez pas !

Vous affronteriez un iceberg.

Car je l’attends ce petit café matinal.

Il coule dans ma gorger tel un nectar.

Il exacerbe mes papilles engourdies,

Et  ranime tous mes sens.

Lorsque la nuit encore glaciale

Teinte mes fenêtres d’encre violette

Et que les nuages noir et gris

Traversent mon ciel d’ennui

En lâchant sur la terre desséchée

Des trombes de larmes amères,

Alors, son odeur corsée imprègne mon univers.

Soudain, mes idées s’éclaircissent,

Ma vie prend les couleurs de l’arc-en-ciel

La journée peut commencer.

Nicole Tourneur

Souffrir sans le dire,

Souffrir et sourire.

Un art qui je connais bien

Je l’exerce au quotidien.

Écrire pour voyager,

Écrire pour oublier.

Oublier les souffrances,

Oublier la désespérance.

Le jour, je dors. Un peu.

Dans mes rêves ambitieux,

Je cours. J’aspire la vie

Gaiement. Mon énergie

Je la cultive, la fertilise.

Elle est une image. Mon image.

Elle rassure, elle soulage

Ceux qui me tiennent la main

En masquant leur chagrin.

Souffrir sans le dire.

Souffrir et sourire.

 Nicole Tourneur

Le sourire existe

Quatre murs froids et ternes,

Faits de larmes et d’ennui,

M’emprisonnent. Ils cernent

Les tic-tacs. Monotonie

Des secondes qui courent

Sur le cadrant de l’horloge.

Le temps tourne à rebours.

Le silence m’interroge :

La vie n’est-elle que tourments,

Douleurs et  tristesse ?

Non, proteste mon subconscient.

L’enfant à naître est une promesse,

L’oiseau est une musique,

La fleur est une lumière.

Chaque instant est unique

Vivons-le comme une prière.

Nicole Tourneur 

Novembre le brumeux

Nonchalamment, l’hiver arrive.

Octobre s’en est allé,

Vagabond à la dérive,

En explosions colorées.

Majestueux sur l’éther

Brouillé, novembre le brumeux

Racle mon âme en galère

Et le temps se fait douloureux.

Nicole Tourneur

Après la dauphinelle

 La montagne a grondé.

 Soudain, dans l’aube rougissante,

Elle vomit des nuées ardentes

Sur ses pentes vertigineuses.  

Elles glissent en larmes douloureuses,

Rivières de lave brûlante,

Pieuvres amples et insolentes,

Sur la terre noircie et dévastée.

Dans  les cendres décolorées,

Prémices d’une tragédie,

Une dauphinelle[1] s’épanouit. 

Et le monde a tremblé.

Comme un millier de rhombes,

Le sifflement des bombes

Brise la quiétude de la nuit.

Un trou béant déchire le pays,

Il engloutit les vivants,

Les digère en éructant.

Ses lèvres régurgitent l’excès

Du sang des enfants muets.

Passé amer, présent de terreur,

Partout le désastre et la peur.

Pourtant,  sous les éboulis,

Une nouvelle fleur frémit,

Elle se nomme Démocratie.

Et parce que  l’espoir des peuples

Est plus grand que la folie des hommes,

Un jour, peut-être, elle fleurira.